El sábado que viene

Como soy incapaz de leer una novela que no sea en español, catalán o francés, esperaré a que el Saturday se convierta en Sábado, Herralde mediante, para dedicarme al placer de su lectura.


De toda la primera generación Granta, Ian McEwan es mi preferido. Intento no perderme otras novedades de Barnes o de Amis, pero quien mejor sabor de boca me deja sigue siendo McEwan. Y el listón está tan alto desde Expiación que no puedo dejar de sentir cierto temor ante lo que se me avecina. Las comparaciones serán obligadas, y el resultado incierto.

Expiación, coviene recordarlo ahora, es una de las mejores novelas anglosajonas que han llegado por aquí en los últimos años. Una novela triple: la primera parte, que ocupa medio libro, es un prodigio narrativo, con unos enfoques y unas miradas de jugosa complejidad. Ahora recibo ecos de Celebración, esa tremenda película de Vinterberg, al recordar esas páginas: curiosas asociaciones. La segunda parte es una exacta novela de género, de buen género bélico, que quizá también recuerda las mejores películas sobre la Segunda Guerra Mundial. Y finaliza con un encantado alegato romántico, de nuevo un bandazo en otra dirección pero que juntamente con las otras dos partes conforma un engranaje perfecto, milimétrico. Y después, claro, siendo McEwan quien es, está la anécdota truculenta, la que pone el hielo preciso en la hirviente narración.

Tiempo habrá para comentar ese Sábado. Mientras, aprovecho para recordar también a algún autor de posteriores generaciones que también tenemos a mano, en Anagrama: John Lanchester, premiado por los libreros catalanes, o el tremendo bofetón que supone Adam Thirlwell para las mentes relajadas. Dos opciones de entretiempo.
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Yo tampoco hablaré de Panero. Ni yo tampoco.